A resposta.

Nesse bar,
em meio a musicas, cervejas,
poemas e cigarros,
as cartas estão na mesa:
suas mentiras,
meus erros,
nossas imaturidades

Escondido em nossas mangas
o que nem eu
e nem você sabemos:
o porque de tudo isso.

Sem maiores motivos
só resta o de sempre:
"Boa noite,
bata o portão."


(prefiro o seu, poesia boemia não é a minha.)