Manhã de sábado

A luz da manhã enche o quarto, o cheiro do café chega da cozinha. O lençol já foi esticado e as coisas postas no lugar.

O erro e a ausência ainda marcam presença. 

Mas, de certa forma, quando o dia recomeça, desperta mais uma vez com todas as suas pequenas e infinitas possibilidades, fica difícil não se dar conta do caráter transitório que perpassa todas as coisas. Seja a dor, a alegria, o prazer, seja o dia que começa e termina, só para começar novamente, pondo em marcha o velho e o que está por vir.

A mente está desperta, o corpo disposto.

Me sirvo mais uma xícara de café e compreendo: vai passar.

Pequenas pragas

Que chova de repente,

joguem areia no sorvete,

prenda alface no seu dente.

Que não cometa pecado, 

solte a sola do sapato,

diarreia  em pleno feriado.

Que o motorista não pare no ponto,

lhe mintam o desconto,

e você caia no conto.

Que em vez de beijo, abraço,

não resolva nem com despacho,

e o seu celular caia no vaso.

Que a depilação empelote,

acredite que não pode,

sua mãe lhe dê calote.

Que o namorado seja viado,

perca aquele trocado,

e mofe o seu baseado.

E que por fim você perceba

que não era eu o problema

e nem existe isso de sorte.