Letargia.

O seu cheiro que mal se sente mais no meu travesseiro, o lixo dos restos da mudança que não quero mais depositados no meio da sala-quarto, inacabados pela falta de vontade de dar um fim neles, a caneta que falha e me obriga a escrever de lapis ("você escreve igual arabe! De tras pra frente no caderno..."), a garganta inflamando como uma desculpa não satisfatoria para me manter dentro de casa ao inves de ir resolver a vida, após a tentativa frustrada de ontem sob a chuva...

Nada disso faz sentido, são apenas sensações soltas pelos cantos, como a louça que devo lavar para evitar as baratas.

Letargia.
Quando a minha vida vai começar de novo?